*recebido em parceria com o Grupo Editorial Coerência

Isto é algo bom neste mundo:  sempre existe a certeza de que haverá mais primaveras.

Entretanto, nunca se sabe o que pode acontecer quando uma professora usa sua influência para o bem.

— Toda manhã é um novo começo. Em toda manhã, o mundo se renova.

As coisas ruins nem sempre não são tão ruins como imaginamos. A maioria acaba sendo melhor do que se pensa.

— Já reparou que — disse Anne, refletindo —, quando as pessoas afirmam se sentir na obrigação de dizer algo, precisamos nos preparar para algo desconfortável? Por que não sentem que também é obrigação delas dizer coisas prazerosas?

Devo pegar todas as minhas ambições e tirar o pó delas.

— Eu gostaria de adicionar beleza à vida — disse Anne, sonhadora. — Não quero, exatamente, fazer as pessoas saberem mais, apesar de entender que é a mais nobre das ambições, mas eu amaria fazê-los ter momentos mais prazerosos por causa de mim. Ter um pouco de alegria ou pensamentos felizes, algo que não existiria se eu não tivesse nascido.

— Acho que você faz isso todos os dias.

— No fim das contas — Anne dissera certa vez para Marilla —, acredito que os melhores dias não são aqueles em que coisas muito esplêndidas, maravilhosas ou excitantes acontecem, mas aqueles que trazem os prazeres simples, um seguido do outro, como pérolas caindo de um fio.

— (...) É melhor se preparar para o pior.

— Mas não acha que deveríamos nos preparar para o melhor também? — questionou Anne. — É tão provável acontecer o melhor quanto o pior.

— Bem, todos nós cometemos erros, querida, então deixe isso para trás. Devemos lamentar nossos erros e aprender com eles, mas nunca os levar adiante, carregá-los para o futuro conosco.

— (...) Afinal, fazemos nossas próprias vidas onde quer que estejamos (...). A vida pode ser ampla ou estreita, de acordo com o que colocamos nela, não com o que tiramos. A vida é rica e plena aqui… em toda parte… se pudermos aprender como abrir todo o nosso coração à sua riqueza e plenitude.

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E, dentro dos caixões, os mortos nunca dormem.

Nós somos mais que carne, mais que corpo. Somos almas, e almas não se separam.

O problema de reprimir feridas era que, quando o efeito da névoa passava, a dor chegava dez vezes mais potente.

Eram estranhas — e curiosamente mais dolorosas — as saudades que eu sentia do que nunca me pertencera. Vácuos de memórias que nunca existiram de fato, mas que, de tanto serem imaginadas na solidão de nossas camas, pareciam verdadeiras.

Eu continuaria estudando mesmo depois de morrer?!(...) Santo Deus, será que eu iria para o inferno, afinal?

— Mas eu estou morta.

Não era possível. Matemática eterna? Cadê o bom e velho fogo?

A vida é falha. É uma grande ferida aberta, incessantemente ardendo. Não dá para passar por ela ilesa. O amor é o único alívio em meio ao fardo de dor que todo ser humano carrega.

Amor que move, que paralisa. Que te faz sair do chão ao mesmo tempo em que te dá vontade de criar raízes.

Acreditem, a vida não é feita de milhares de corações batendo. A vida é mais do que isso. A vida é o imaterial, é criar laços. Se há ligações de amor genuínas aqui, entre nós, então estamos vivos.

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